Um poema de Sérgio Lima

O ato de colocar a nu o corpo da mulher é

dispor a sacralidade de sua imagem

(toda nua ela revela sua beatitude oculta)

nua

semi-aberta em si mesma obscura

as pernas separadas no grande prazer

face absoluta

do sagrado sacrilégio

da 

noite

imediata.

Sérgio Lima (1939-2024)

imenso e saudoso poeta surrealista brasileiro que nos deixou nos últimos dias.

Arte de Hector Júlio Páride Bernaró, o Carybé (1911-1997)  

Poesia de José Maria Zonta

Não entres como turista no

coração de uma mulher

a bater fotos

a deixar latas de cerveja

buscando só imensas catedrais

e estátuas transparentes

com a mochila cheia de mapas

e fazendo refeições ligeiras

Há um país

sete cidades

uma cordilheira e um inverno

no coração duma mulher

não bebas aí só um copo de mar

não entres no avião

toma o comboio da meia-lua

não reveles ali tuas fotos na hora

se não fizer muito frio

entra nu

não leves chapéu-de-chuva

e sobretudo não cortes árvores

no coração duma mulher

não costumam voltar a crescer.

José Maria Zonta (1961), poeta costa-riquenho

Tela do artista mineiro Gledson Franqueira Amorelli

 

Anoitecer de Simone Teodoro

Tecer o amor

Depois tecer

a dor

de o amor ter sido.

Amortecer a queda.

Amor só é suave

na subida: canção de harpa.

O inverso

é farpa.

Simone Teodoro 

poeta mineira (1981)

Ao fundo tela do imenso artista paulista Agostinho Batista de Freitas (1927-1997)

 

O coração é como um fruto, de Ana Hatherly

O coração é como um fruto

cresce

amadurece

mas não cai:

se alguém o quiser

não morre.

Ana Hatherly (1929-2015), poeta portuguesa.

Obra de arte de Inimá de Paula (1918-1999)

A avó, de Antônia Pozzi

Abraço-te para sentir a tua carne

cheia de paz e íntima da morte -

tão fresca e sombria

junto da minha respiração.

Para lá das palavras: escutamos

pulsações iguais - e apenas um

derradeiro sorvo de vida.

Na margem de negros lagos

volta a iluminar-se

este olho que só tu tornaste azul;

assim encostada ao teu regaço

e fechada no teu ventre

profundo, uno-me

ao teu peso mortal que se desvanece:

de tal modo que já não nos separa a terra -

mas para ambas se torna escura e leve.

Antônia Pozzi (1912-1938) - poeta italiana

Obra de arte de Amadeo Luciano Lorenzato (1900-1995)

Diospiros de Jorge de Sousa Braga

Há frutos que é preciso

acariciar

com os dedos

com a língua

e só depois

muito depois

se deixam morder.

Jorge de Sousa Braga (1957), poeta português

Arte de Dede Fedrizzi

Ítaca, de Daniel Faria

O que dói

é não poder apagar a tua ausência

e repetir dia após dia os mesmos gestos.

O que dói

é o teu nome que ficou como mendigo

descoberto em cada esquina dos meus versos.

O que dói

é tudo e mais aquilo que desteço

ao tecer para ti novos regressos.

Daniel Faria (1971-1999), poeta português

Arte de Antônio Maia (1928) 

Infância de Carlos de Oliveira

Sonhos

enormes como cedros

que é preciso

trazer de longe

aos ombros

para achar 

no universo da memória

este rumor

de lume:

o teu perfume,

lenha 

da melancolia.

Carlos de Oliveira (1921-1981), poeta português, nascido em Belém do Pará

Obra de arte de Amadeo Luciano Lorenzato, artista mineiro 

Conselho de Eugénio de Andrade

Conselho

Sê paciente; espera

que a palavra amadureça

e se desprenda

como um fruto

ao passar o vento

que mereça.

Eugénio de Andrade (1923-2005), poeta português

Arte de Aldemir Martins (1922-2006)

Um aforismo de Jean Cocteau

"Eu sei que a poesia é imprescindível, só não sei para o quê."

Jean Cocteau (1889-19963), poeta e romancista francês.

Belíssima paisagem do artista cearense Aldemir Martins (1922-2006)

Um aforismo de Manuel de Freitas

"Os poemas são como o mundo: não rimam".

Manuel de Freitas, poeta português

Belíssimo pássaro do artista Aldemir Martins (1922-2006)

Envelhecer de José Gomes Ferreira

(Diante de um espelho)

Envelhecer é este frio de flor seca. Caverna desabitada.

com um figura ao centro, a arrefecer devagar.

- tempo

sem altar onde os frutos já não transformam

a magia do sol em sumo.

E os ponteiros de cinza

dos relógios

em vez de aquecerem o tempo

desfazem as horas em fumo.

José Gomes Ferreira (1900-1985), poeta português

Belíssima tela do artista gaúcho Glênio Bianchetti (1928-2014)

 

Tréguas de Eunice de Souza

Este poema é para ti.

É uma oferta de tréguas

dizendo que

nada no teu coração negro

me poderá assustar.

Olhei tempo demais

para o meu próprio coração.

Obrigada pela dádiva

das tuas incertezas.

Eunice de Souza (1940-2017), poeta indiana

Obra de arte de Waldomiro de Deus

Despedir-se, de Joan Margarit

Retirei tapetes de cortinas,

as mesas nas quais há muito não como nem escrevo.

Tirei os quadros e pintei os muros

para apagar as marcas de tantos anos.

Guardei alguns livros. Sei bem quais.

Destruí cartas de amor.

Silenciosos, os amores

são agora icebergs errantes dos pensamento.

A casa, sem recantos para o medo,

despe-me os olhos. Nem a esperança

perturbará a última morte.

Outra casa não há para os que amo.

Joan Margarit (1938-2021), poeta espanhol

Obra de arte, um Dom Quixote, do artista mineiro Gledson Franqueira Amorelli

 

A Despedida de Bertolt Brecht

Nós nos abraçamos.

Eu toco um tecido fino

você toca um tecido barato.

O abraço é ligeiro.

Você vai para um jantar.

Eu fujo dos carrascos que me seguem.

Falamos de tempo e da nossa inabalável amizade.

Todo o resto seria amargo demais.

Bertolt Brecht (1898-1956), poeta e dramaturgo alemão

Maravilhosa tela do artista paulista Clóvis Graciano (1907-1988) 

 

Instruções de Linda Pastan

 

Você deve embalar sua dor em seus braços

até que ela durma, e depois deixá-la

em seu quarto já escuro

e sair nas pontas dos pés.

Por um momento, você sentirá 

o vazio que a paz traz.

Mas no quarto ao lado

sua dor já está se agitando.

Em breve, estará

chamando seu nome.

Linda Pastan (1932-2023), poeta norte-americana

Desenho do artista cearense Aldemir Martins

Como foi curta a noite, de Abelardo Linares

 

 

Cheiram a ti os lençóis, meu amor, e ainda
está aberto em cima da mesa o teu livro
e há roupa pelo chão e discos e tabaco.
 
Embora já não estejas aqui, os meu braços ainda te procuram.
E neste fingimento de abraçar-te na almofada
persigo a tua lembrança, a tua cintura, os teus ombros.
 
O teu corpo não foi um sonho e talvez na casa de banho
a minha escova me espere, molhada pela tua boca,
ou húmidas toalhas que secaram o teu cabelo.
 
Cheiram a ti os lençóis. O quarteirão desperta.
Há vozes na rua e luz detrás da persiana.
Deve ir alto o sol. Como foi curta a noite.
 

Abelardo Linares (1952), poeta espanhol

Trípticos Espanhóis 1º

tradução de Joaquim Manuel Magalhães

Relógio d´Água

 1998

Tela do imenso artista italiano Amadeo Mondigliani (1884-1920) 

Você está pronto para amar?, de Abdellatif Laâbi

Você está pronto para amar

sem conhecer o final da história

sem perguntar pelo nome

a proveniência ou o destino?

Amar baixando os olhos

sem devorar a mão que aperta

sem fogo ou contra fogo

de desejos nem ultrajes.

Amar de perto

e mais ainda de longe.

Amar como respirar

sem defesa nem colete salva-vidas

na fogueira das purificações

e sob a tempestade das paixões inconfessáveis?

Está preparado para viver

desse amor

de água fresca

e plumagem de pássaro ordinário

ardendo no fogo da utopia

do qual não se sabe

se restarão cinzas?

Abdellatif Laâbi  (1942), imenso poeta marroquino

A maravilhosa obra de arte, intitulada "O Beijo" é do grande artista italiano Francesco Hayez (1791-1882)

Luxúria de Amália Bautista

Não pode haver pecado nesta entrega,

neste desfiar-se que impede o nada,

neste ato de fé.

Que ninguém se lembre de nos vir com uma história

cheia de repressão e negações.

Quem não percebe a generosidade

entre a minha pele e as tuas mãos

não deve falar.

Amália Bautista (1962), poeta espanhola

Obra de arte de Carybé, artista nascida na argentina e baiano por opção

 

Intimidade e sonho, de Al-Mu'tamid

 

partilhavas o meu leito nesse sonho,

o teu braço macio era a almofada

e com a paixão da insônia me enlaçavas,

eu beijava-te a boca, a nuca a face

antes de, enfim te possuir.

pelo teu amor!

se não me trouxesse o sonho a tua imagem

jamais experimentaria o sabor do sono!

Al-Mu'tamid (1040-1095), o rei-poeta de Sevilha.